#блог_соавторов #праздничное #дела_давно_минувших_дней #стихотворение_недели
Оказывается, сегодня Всемирный день поэзии. Чуть не пропустили! 😊
Как раз хороший повод поговорить все еще на актуальную для многих тему. Касающуюся не только стихов, но и творчества вообще.
Любовь к стихосложению проснулась во мне с раннего детства. Родители помнят, как я в двух-трехлетнем возрасте училась выговаривать буквы, беспощадно рифмуя все, что подвернется под руку. "Трррёшка-матрррёшка!" 😆 Первые стихи были написаны в школе. В старших классах почти все сочинения я писала в стихах, но ужасно стыдилась своих творческих порывов и, когда учительница зачитывала их вслух (а так было почти всегда), я убегала из класса. Потом возвращалась и делала вид, что ничего не произошло. И к похвалам относилась с безразличием: ну стихи и стихи, что тут такого, подумаешь!
По инициативе учителей я постоянно участвовала в каких-то районных и городских конкурсах, и меня это ужасно напрягало. Особенно то, что конкурсные стихи приходилось вымучивать на строго заданную тему (например, о любви к Родине), и, честно скажу, получалось это не очень.
С признанием моих поэтических потуг связаны две не самых приятных истории, которые я когда-нибудь здесь расскажу.
В общем, после школы я долгое время писала стихи в стол и старалась умалчивать о том, что умею это делать. Мне казалось, что вирши мои слабые, нелепые, и что меня засмеют. Я показывала их только Элине, да и то не всегда и не все.
А потом... потом был университет, взросление, безудержный поток творчества и осознание, что очень глупо хоронить в столе то, что приносит мне радость и может порадовать кого-то еще.
Пришла пора выйти из сумрака и перестать бояться быть непонятой, непризнанной и осмеянной. Перестать бояться быть собой.
Как раз тогда и родилось это стихотворение-размышление.
И сегодня я просто хочу им поделиться. Быть может, оно заставит задуматься тех, кому все еще почему-то страшно.
Любите и цените все, что вы создаете.
С праздником!
✍🏻 ✍🏻 ✍🏻
Своих стихов стыдится только трус –
Боясь насмешливых ухмылок,
Боясь нелепых пересудов
И злобных критиков пугаясь,
А также в страхе, что потомки,
С презреньем хмыкнув, отвернутся
От предка, годы золотые
Потратившего на безумство,
И книги пустят на растопку
Костра походного, а в худшем –
Положат стопкой в туалете;
Или пародию напишут,
Унизят, осмеют и плюнут
На то, чему несчастный предок
Отдал и время и здоровье,
И в чем имел он наглость душу
Своим читателям раскрыть,
Но сделал это неизящно,
Бездарно, в целом, и коряво,
И, так как он совсем не Пушкин,
Его положено забыть...
Вот почему поэт трусливый
Творит себе свои творенья
И с глаз долой их запирает
В своем задрипанном столе:
Не дай Господь кто прочитает,
Похвалит, пыль в глаза подпустит,
А он, дурак, его послушав,
Себя Петраркой возомнит...
...Но сердце просит, просит
Просит
Талант в столы не зарывать,
А отпустить его на волю
В полет к читательским сердцам,
Где станет он кому-то дорог,
Кому-то близок и понятен;
Пускай не всем, пускай немногим –
На всех, увы, не угодишь!...
Своих стихов стыдится только трус.
Вот я сижу и размышляю:
Чего сижу? Чего боюсь?..
#Мария_Роше октябрь 1998 г.
